Finis les épanchements, passé le petit moment de flottement…Priscillio pose son regard au loin…il y a encore tellement à découvrir, des régions qu’il imagine souriantes et fertiles, ici, rien ne pourra s’épanouir, ni la végétation, ni la douceur des sentiments…alors, et malgré ce qu’il entrevoit de ce qui sera ici, Priscillio joue une fois encore, la dernière, le seul rôle que les Tanzabi veulent lui voir interpreter:

« Bon, et tout ça pour quoi ? Il est grand temps que vous vous preniez en main, que vous y alliez de votre cœur…vous savez, cette petite chose qui toque, là et qui, si elle est écoutée peut vous faire voir la vie bien plus belle…que vous vous mettiez enfin à regarder ce et ceux qui vous entourent…c’est beau, un regard qui s’offre, plein et vrai, simplement pour le plaisir de donner…vous verrez, y a pas mieux.

Comment faire ? me direz-vous…et bien, il n’y a pas de mode d’emploi…il y a juste l’évidence de ce qui est à vivre, d’aller vers ce que l’on sait vrai et juste, il y a naturellement l’étincelle qui ne demande qu’à jaillir et qui réchauffera cette petite chose qui se mettra alors à taper, à vibrer, à battre au rythme de…mais ça, c’est une autre histoire…cette histoire là, c’est à vous de l’écrire et de la vivre.. »

Pendant toute la nuit, Priscillio parle ainsi de ce qu’il sait, et, au bout de tous ses mots, il se leve, se dirige vers son engin, le décharge des pièces en tous genres qu’il avait entassées et :

«Chef…tu vas devoir faire le chef, toi et toi seul…tu vas former une équipe et tu en seras la tête « bien pensante »…avec cette équipe, tu vas construire un engin semblable au mien et lorsque la machine sera terminée, tu iras faire un tour du côté d’ailleurs et tu découvriras d’autres horizons, beaux, ouverts. A ton retour, tu laisseras parler ton cœur vraiment, ainsi que je l’ai toujours fait avec toi et tous les Tanzabi…l’histoire sera belle, tu verras… »

Il fait encore nuit mais le soleil s’annonce déjà…il fera encore très chaud ici, dans ce paysage n’accueillant que l’ocre-jaune de la terre et le bleu intense du ciel…peut-être y aura-t-il une barre blanche de nuages…peut-être le vent les rabattra t-il au-dessus de cette terre sèche et poussièreuse…peut-être…

Priscillio est déjà loin lorsque l’orient s’éclaire…il fait route vers le Delta…il lui reste une chose à faire, une pensée à déposer, la tendresse à offrir, un endroit à découvrir, mais…

Est-ce qu’il osera, elle au cœur de ce Delta qui lui ressemble tant elle est sauvage et calme à la fois…elle a dû en connaître des « gros temps », des « coups de vent »…il y a tout ça en elle et il le voit…est-ce que ses tourmentes à lui ne viendront pas perturber cet étrange équilibre, briser l’accord, fausser l’entente, rompre l’harmonie posée entre eux depuis ce regard échangé…si, bien sûr et il le sait…

Maintenant il y a ce soleil, montant aujourd’hui, encore plus fascinant parce qu’il la sait là, elle, mais elle ne l’attend pas, elle est juste là et c’est la lumière qu’elle veut sur ses yeux, la douceur du soleil sur sa peau et le calme de ce moment qu’elle sait insaisissable mais qu’elle reçoit chaque jour, ce calme qu‘elle désire pour son coeur…depuis tout ce temps, depuis que le Delta l’a accueillie.

Alors, Priscillio ne veut rien d’autre que la regarder…et juste poser là, en fermant les yeux, sans qu’elle le sache…de loin, si loin qu’elle ne saura jamais…il pose au plus fragile d’elle, comme une caresse qui se confond naturellement avec la douceur du moment.

Et dans ce décor de terre baignée d’eau chahutée par le vent, d’eau qui caresse la terre portant la marque du soleil, il se laisse aller encore une fois, la dernière, au rythme de cet équilibre établi depuis tant et tant…depuis que le jour et la nuit n’ont pour s’aimer que la fragilité de l’instant…

Oui, c'est ça...le Delta...cet endroit si fragile qui hésite entre la terre et l'eau, à la croisée de la caresse-eau-pure et de la morsure-eau-salée...celle qui apaise la soif et celle qui avive la soif,  avec, à leur confluence, le Coeur du Delta : l'équilibre entre elles deux, l'harmonie, l'accord subtil, l'entente parfaite...le Coeur... la Vie.

Arrivé aux portes du Delta, Priscillio fait une pause et se laisse happer par le silence de cette fin de journée...ce moment si particulier sur le point de basculer vers la nuit mais qui ne semble pas vouloir s'y résoudre...et ça flambe tout droit dans ses yeux, là...c'est presque trop vif, trop violent mais l'attraction est la plus forte...

«Prisonnier du flamboyant ?» A ces mots, il émerge de sa contemplation. Près de lui, se tient une femme ; elle aussi semble fascinée par le couchant et une lueur rougeoyante habite ses yeux couleur d'ambre...Ce n'est plus le flamboyant qui capte le regard de Priscillio, c'est l'ambre de ce regard ; ce n'est plus le silence de cette fin de journée qui le saisit, c'est l'intonation chantante de cette voix..

Il se dit qu'il lui faut parler...maintenant, très vite...ne pas se laisser prendre, capter entièrement par la lumière de ces yeux-là; l'intense questionnement de ce regard au fond duquel il plonge, qu'à son tour il interroge, qu'il soutient et qu'il ne compte pas lâcher...par curiosité peut-être, par défi certainement.

Mais pas un mot, pas un son..et ça, ne rien dire, ne rien pouvoir dire, être « coupé » des mots; les penser si fort qu'ils se bousculent tout autour de son coeur...déjà...les entendre tellement qu'ils bourdonnent dans sa tête...ne pas pouvoir les formuler, ça ne lui était jamais arrivé.

Priscillio connaît le pouvoir des mots, perçoit l'autre, ressent profondément l'intonation de la voix. Il peut aller au fond d'un regard, là où se trouve la fêlure, l'endroit le plus vulnérable...le plus vrai et le plus juste de chacun...il sait où se situent la vérité et le mensonge, la réalité et l'illusion.

«...là, c'est elle...tout en elle est contenu dans l'or de ses yeux, et c'est immense, presque démesuré, comme un flot qui déborderait s'il n'était pas canalisé...une force contenue qui ne demande qu'à rayonner...il y a une telle lumière, là...»

 

 

 

 

Un peu fâché d'être sans cesse dérangé pour des pécadilles, Priscillio se dit qu'un peu de distance entre les Tanzabi, au demeurant fort attachants, et lui s'imposait!

"Bon...je vais devoir trouver un plan B, pour me sortir du plan A et de mon rôle d'ami conseiller: je vais déléguer! je vais passer la main!..mais en douceur, toujours en douceur la main il faut passer, c'est tellement plus...tellement...euh...enfin, voilà...quoi..."

C'est ainsi que Priscillio, un matin de printemps, se mit en chemin avec déjà, une ébauche de plan B à l'intérieur de sa tête:

"...une chtiote machine mais assez bath, assez clean...avec juste ce qu'il faut de clinquant...un petit bijou du meilleur goût!" 

Sur ces belles pensées, il enfourcha son engin et s'en alla pétarader du côté d'un pays producteur-vendeur de pièces en tous genres : boulons, vis et Petites Unités Captatrices d'Energie...un pays louche assez pour qu'il n'y traîne pas plus que nécessaire.

C'était une contrée sans âmes. Un pays tout en gris, décliné en gris...un gigantesque nuancier de gris, ce pays; à croire qu'il y avait une promotion sur le noir et le blanc, le jour où, "Le Grand ------" se lança dans la création. Mais pourquoi, diantre, cette volonté de créer le jour où, évidemment, il n'y a en rayon que du noir et du blanc? Manque d'occupation...gros retard sur son planning...humeur tristounette? Priscillio en était là de ses pensées quand, sur le point de régler ses emplettes, il se trouva face à une monstrueuse caisse enregistreuse: 

 "un peu bouché le panorama?" constata t-il, à peine à l'aise dans ses cothurnes.  "Allez...je ne vais pas m'attarder..c'est que j'ai une machine à construire, moi!" 

  Il y a de cela bien longtemps, vivait un être fabuleux ressemblant trait pour trait, à celui que les grecs appelèrent en leurs temps, Eros.

 Cet Eros d’une autre époque avait un particularité qui le distinguait du dieu grec ; il possédait un curieux engin qui lui permettait de se déplacer d’ici à là en un clin d’œil. Il avait ainsi et supersoniquement, parcouru bien des kilomètres, découvert des contrées vertes et fertiles, d’autres arides, désolées, presque hostiles…de nos jours ces endroits sont appelés déserts.

 

 

Priscillio, c'est son nom, s'était très vite laissé émouvoir par ces régions qui manquaient de tout, par ses habitants, les Tanzabi, petits presque rabougris, à la peau si sombre et brûlée par les méga-rayons de cette boule de feu en fusion scotchée tout là-haut bien au-delà de l’atmosphère.

Il avait laissé couler ses larmes en les regardant vivre comme ils pouvaient, à la recherche d’un peu de fraîcheur, d’une once de douceur…les yeux secs, toujours baissés, ne s’offrant que de brefs sourires vides de tout sentiment…ils vivaient sans se voir les uns, les autres : tout cela manquait sérieusement d’amour, pour sûr !

 Fort de cette terrible évidence, Priscillio décida de prendre ses quartiers d’été dans ce désert…tous le regardèrent avec des yeux ronds-ronds et longtemps, ils ne virent en lui qu’un original qui aurait perdu le sens commun…

 

Et cela lui valu le surnom de « Priscillio-fou-du-désert»…